Chaque porte est mystère. Pas dans l’ailleurs qui s’offre et se dérobe à la fois. Jeu de piste, miroir de notre curiosité. Indice semé sur notre chemin, pour nous étonner, nous intriguer, nous charmer, nous ravir.
Chaque serrure est promesse. Celle, tenace, d’un monde inouï, qui ne demande qu’à éclore. Celle aussi, intime, du secret préservé. Celle des cœurs pacifiés et des cœurs déchirés. Celle, toujours renouvelée, d’un matin printanier.
Les portes du monde ouvrent notre cœur car elles nous éclairent de l’intérieur. Elles sont le trésor que nous voulons découvrir, ruelle après ruelle, avenue après avenue.
Le judas dévoile notre présence, interroge, et laisse deviner l’intention ; mais il parle aussi de méfiance et de trahison. Le pêne qui joue dans la gâche promet l’abandon, ou poliment décrète la fin du jeu. Les gonds qui grincent délicieusement appellent à la lenteur…
Portes rouges, jaunes, vertes, portes en bois, en ferraille, pauvres portes de marins et portes altières des palais, proprement closes ou mal ficelées, portes nettes et portes défaites, portes choyées ou portes éculées, portes polies par les vents, brisées par les adieux, bercées par les sourires… chaque porte raconte les pas qui l’ont franchie, les mains qui l’ont poussée, les fureurs qui l’ont claquée, les amours qu’elle a protégées…
Feuilles d'En Vol 