C’est un jardin venteux,
tout orné de fleurs sauvages,
empli de chants d’oiseaux exotiques
Le soleil y est généreux
tombant de biais par la fenêtre ouverte
d’un ciel lesté de nuages de plomb
Le silence seulement percé
par les rafales de vent
arrachant des lambeaux d’écorce au printemps
La nuit, une traînée de pluie et d’air glacial
a fait saigner des sillons de mémoire vive
et les souvenirs se carambolent
Tout n’était-il que danse ?
À quel moment s’est-elle figée,
quand le danseur a-t-il trébuché ?
Un faux pas ébauché,
un grain de sable dans les rouages
le mobile déséquilibré …
Et la vie s’est emballée,
le danseur a perdu de sa superbe
les sanglots ont creusé des rigoles, des fossés
Au fond le bal est si simple
lorsque le danseur est en rythme
toute la scène rentre dans l’ordre
Comme ce jardin frêle et innocent
limpide et si charmant
qu’il en émane l’envie de tout recommencer
On ne se renie plus.
(C) DM, septembre 2024, Afrique du Sud
Feuilles d'En Vol 