Mois : mars 2023

6. Conversations privées au pays de Vincenot

Si Henri Vincenot est né à Dijon, c’est à Commarin qu’il passe le plus clair de son enfance, et où il retournera écrire nombre de livres à la fin de sa vie. Commarin, en Côte d’Or, est un village conscient de son héritage, puisqu’on y trouve, en bonne place devant l’église, face à la rue principale, un grand portrait de l’auteur et ces lignes :

Henri Vincenot, peintre, écrivain, sculpteur.

Un hommage discret mais honorable pour ce village dont Vincenot relate, dans La Billebaude, son roman autobiographique, nombre de faits et gestes, à travers les évènements relevant du quotidien ou de l’extraordinaire.

Les parties de chasse, d’abord, auxquelles son grand-père Tremblot le convie dès son plus jeune âge.

La vie des artisans : son grand-père, bourrelier, sillonnant toute la région, deux fois l’an, pour rembourrer ou remplacer selles, courroies, et autres accessoires de charrues et de labour ; son autre grand-père, ferronnier, et le martèlement régulier de la forge au petit matin.

La vie au château, les comtes de Vogüé irradiant le village de leur présence courtoise et bienveillante.

La vie religieuse, à la maison comme à l’église ; les aïeules psalmodient sans cesse des prières (« je prie pour ceux qui ne prient jamais » disait sa grand-mère Valentine….) en entretenant le feu, en dépeçant le lapin, en cousant et en racommodant ; à la messe, le jeune Vincenot officie comme enfant de chœur et avoue une certaine faiblesse pour les odeurs d’encens et les sermons paternels et ronflants, qui lui occasionnent volontiers un dodelinement involontaire de la tête…

Le Carême, la Noël, où encore une fois vie quotidienne et vie religieuse sont mêlées, les repas de fête gargantuesques (on se demande aujourd’hui comment pouvait-on ingurgiter tout cela ? à moins que l’air vif de la campagne et le mode de vie sain de l’époque….) 

L’école et les rythmes, inextricablement liés, de l’enseignement, en patois bien sûr, et de la récolte des simples ou des travaux des champs ; et tant d’autres choses encore…

Voici comment, dans La Billebaude, toujours, l’écrivain parle du village de Commarin où habitent ses grands-parents maternels (ceux qui l’ont en partie élevé, avec sa mère, puisqu’il était « pupille de la nation », son père étant mort à Verdun) et du château de Commarin où il se fait un grand ami, le jeune comte Charles-Louis de Vogüe – dont le père figure lui aussi parmi les défunts de la grande guerre (son nom est incrusté dans une dalle sur le mur de l’église).

« Notre village, c’est sûr, s’est construit autour du château. On le voit bien à la façon dont les maisons tournent leurs faces vers la demeure féodale en cherchant à lui faire révérence. On n’approche cette grande demeure seigneuriale qu’en cheminant sous les voûtes puissantes des tilleuls, des ormes et des marronniers dont les troncs noirs font comme les énormes piliers d’un narthex de cathédrale, et en franchissant un pont jeté sur les douves où dort l’eau verte. Mais, attention, on ne parvient chez nous qu’après de rudes montées et de vives descentes pour franchir les trois ou quatre barres sombres et abruptes des Arrières-Côtes, c’est ce qui faisait dire à ma mère que nous vivions dans les « pays perdus », car à l’époque il fallait, depuis Dijon, la capitale, plus de dix heures, aux pas des mules du messager, pour débarquer, rompu, devant l’auberge auprès de la grosse tour ronde.

Mais j’ose dire qu’une fois arrivés là, on pouvait se tourner dans toutes les directions sans voir autre chose que de grandes pâtures, et puis marcher cinq ou même dix heures à travers les bois et les friches sans rencontrer âme qui vive. »

Magnifique programme, qui résume à lui seul tout l’attrait de ces vastes étendues pour le jeune Vincenot, garçon un peu solitaire, féru du mode de vie rural, ses valeurs et ses bonheurs familiaux, la communauté de vie, la vraie ; les artisans, leur art et la façon dont ils mènent leur commerce ; la bonne chère, l’hospitalité, les repas pris en groupe autour de la grande table de cuisine ; le bon sens paysan, et la chasse, à laquelle ses grands-pères l’initient, avec ses stratagèmes, son vocabulaire et ses subtilités propres…

Henri partage avec le jeune comte la passion des chiens, de la chasse, des façons de rabattre ou de tuer un sanglier. Il n’est pas rare qu’il s’échappe avec lui dans de folles cavalcades en forêt…

D’ailleurs, ne sont-ce pas ces errances, fusil au dos, qui semblent résumer à elles seules toute son enfance et son adolescence puisqu’il opta, comme titre de son livre – autobiographie mêlée de savoureux récits de la vie campagnarde dans l’Auxois du début 20è siècle – pour le mot billebaude qui signifie au hasard, ou au petit bonheur la chance pourrait-on dire aujourd’hui, et qui s’employait, tant pour une chasse menée au gré du vent, nez en l’air dans les collines, que pour une cravate mal nouée ?

Vincenot, amoureux de la nature et des vagabondages, admirateur de Giono qui lui-même s’est fondu dans les collines du Contadour, se décrit ainsi dans Prélude à l’aventure – un récit du premier hiver passé dans le hameau perdu dans les collines, qu’il a dédié sa vie à reconstruire :

« Ce qui m’a décidé à venir vivre là, c’est le cadre merveilleux que forment la basse vallée et les montagnes qui la bordent. Ce qui m’a tenté d’entreprendre cette aventure, c’est mon tempérament de pionnier, mon goût du risque. J’aime tout ce qui ressemble, de loin ou de près, à une aventure, et ce n’est un mystère pour personne que j’ai l’intention, si cette [première] expérience réussit, d’aller m’installer dans les bois et les friches, sur un terrain que j’ai acquis dans ce but, pour y vivre une vie d’isolement total. »

C’est d’ailleurs, en errant dans les collines, un jour de chasse – en se perdant un peu avec sa chienne, Mirette – que le jeune Henri découvre ce hameau perdu, enfoui sous les ronces, où seul un ermite semble faire du feu de temps en temps… et qui deviendra la passion de sa vie. À l’origine, des granges construites là par des moines cisterciens, aux Xè et XIè siècles, « piquées aux meilleurs endroits près d’une bonne source et qui leur avaient servi de centre de défrichage de la forêt gauloise » raconte l’écrivain. Ce hameau en ruine, dit la Peuriotte (ou la Peurrie, ou la Pourrie), situé au fond d’une combe, au-dessus de la Bussière, sera d’ailleurs le but de notre prochaine balade. Voici le récit de sa découverte par Henri Vincenot dans La Billebaude :

« Une espèce de sentier nous prit et nous conduisit près d’un lavoir brisé où coulait l’eau d’une source captée entre deux roches, elle remplissait un petit lavoir et, au-delà, elle se perdait dans le cresson, le baume de rivière et la menthe, et divaguait dans un verger mangé de ronces, d’épines noires et d’herbes plates.

Face à la vallée perdue, les quelques maisons ouvraient l’œil mort de leurs fenêtres. Un beau silence recouvrait tout cela. De temps en temps, le grand cri féroce d’un couple de circaètes qui planaient très haut dans le ciel. (…)

Je n’avais jamais vu ces maisons qui dormaient sous un édredon de ronces et de troènes au milieu des bois, sur le bon versant d’une combe mystérieuse, et même, je n’en avais jamais entendu parler. C’était la Belle au Bois dormant, j’en étais le Prince charmant… »

Nous faisons donc route tout d’abord vers la Bussière-sur-Ouche, avec l’espoir d’y apercevoir la fameuse abbaye, nichée dans son écrin de verdure, dont la construction est relatée et romancée par Vincenot dans Les Étoiles de Compostelle. Construite en 1131 par Étienne Harding, troisième abbé de Cîteaux, elle est consacrée en 1172 et devient alors un centre d’attraction pour de nombreux moines de l’ordre cistercien qui occupent dès lors ce petit coin de Bourgogne. Mais peine perdue – rançon de notre parti-pris de partir à la découverte sans trop nous pencher, de prime abord, sur les dépliants touristiques, quitte à être parfois déçus – le joyau de l’art médiéval, après les habituelles tribulations (vendue comme bien national à la révolution, puis remaniée en style néo-gothique à la fin du 19è siècle) a été vendu en 2005 à une famille anglaise qui entreprend d’en faire un hôtel de luxe, appartenant aujourd’hui à la chaîne des Relais&Châteaux.

Mon cœur est gros de voir une telle splendeur de notre patrimoine national sacrifiée sur l’autel du tourisme de luxe… Nous parvenons tout de même à en apercevoir quelques pans, à travers les grilles du parc, et ne pouvons, par un fabuleux effort mental et spirituel, que nous concentrer, récits de Vincenot à l’appui, pour tenter de visualiser l’épopée de ceux qui ont imaginé et construit ce bijou. Je découvrirai plus tard qu’en l’abbaye elle-même se trouvent aussi deux restaurants, l’un étoilé au Michelin, l’autre un bistrot au menu plus modeste. Pour sûr, lors d’une prochaine visite, nous viendrons y déguster quelque chose !

En attendant, on doit se satisfaire de magnifiques photos sur le site de l’abbaye, où, sous les percales et les drapés de rideaux, en contrepoint derrière les tables d’hôtes et les chaises longues, continue de respirer l’âme du lieu, et de rayonner, d’une lueur étrange et intemporelle, le mystère des moines défricheurs de combes, le mystère des compagnons bâtisseurs amoureux de la pierre et du bois…

Le feu de notre enthousiasme qui nous pousse aux trousses d’Henri Vincenot nous permet alors de découvrir, à la sortie de la Bussière, la petite route qui s’éloigne en lacets vers la Combe aux Bœufs (la Combraimbeû écrit Vincenot), celle qui nous mènera, à pied, comme en pèlerinage, vers la maison familiale de l’écrivain, où sont enterrés Henri Vincenot et sa femme Andrée, ainsi que l’un de leur fils, François.

Sa fille Claudine se souvient de l’ingéniosité de ses parents, lors d’un hiver particulièrement rude, pour faire face à la froidure et aux privations, préparant ainsi leurs enfants à être « les futurs pionniers du hameau perdu »… :

« Les mains et les pieds, malgré les moufles et les grosses chaussettes de laine, souffrent souvent de la terrible « onglée » qui fait pleurer les petits et jurer les grands. Il faut, pour la moindre sortie, se déplacer en luge : cela fait le bonheur des trois enfants, emmitouflés comme de petits Esquimaux. Les parents halent la charge sur le chemin dur comme la pierre et luisant de verglas bleuté, avec Pataud, le chien, qui fait le fou dans la neige et éclater de rire toute la bande. Au retour, le lait est déjà en paillettes dans la timbale. Mais c’est une expérience amusante de voir les glaçons se dissoudre à la chaleur de la maison. Les parents ne manquent pas une occasion de transformer toute corvée en partie de plaisir, de découverte, d’apprentissage. »

C’est un pèlerinage plein d’émotion et de respect que nous entamons alors, vers ce haut-lieu de l’imaginaire vincenesque, utopie ancrée dans la matière par la passion visionnaire de l’écrivain et sa détermination, et maintenue en vie comme un lieu privé et discret, par sa descendance. Au rythme de nos pas, dans le silence assourdissant de la combe, alors que s’ouvre le flanc nord du plateau contre lequel repose la maison, refluent les moments passés à me plonger dans ces écrits qui ont ouvert pour moi une porte vers un nouvel univers, celui de mes racines familiales auxquelles ils m’ont permis de me relier, celui d’une tradition partagée et de valeurs dont je porte en moi l’héritage.

Nous y casserons même la croûte, au rebord d’une terrasse, ouvrant une bouteille de vin rouge à la santé de ce grand personnage, avant de redescendre en vitesse, car d’autres joies nous appellent, dans les terres plus hospitalières où fermentent les grands crus de Bourgogne…

Rien ne saurait remplacer les mots de Vincenot lui-même pour terminer cette séquence nostalgie. Il passe son premier hiver à la Peurrie, en famille… Henri a bûché 19 stères de bois, fait provisions de patates et entassé conserves, boîtes de conserve brillantes pleines de légumes et soudées par le grand-père, et puis un saloir plein, fermé par un gros linge blanc : « Le vrai confort est celui qu’on se crée, à force d’ingéniosité et d’adresse. »

« Je pense à l’éducation de mes enfants, à cette connaissance intime et objective qu’ils auront de tout : du froid, du chaud, de la pleine eau, du plein air. Rien ou presque ne s’interpose entre eux et la nature. Comme ils seront armés pour la vie ! »

Notre gaillard se lève au petit matin – le thermomètre affiche -4° dans la cuisine – avant tout le monde, pour aller fureter dans les bois, le long de la rivière bordée de croûtes de gel … « La nature est pour moi une éternelle et grandiose comédie à laquelle je veux assister infiniment. »

« Alors, je jouis d’une espèce de joie passagère qui m’étreint tous les matins. Chaudement vêtu, je compose mon petit déjeuner que je veux solide, varié et copieux et, en écoutant pleurer le froid, dehors, je souris en mordant dans un bon morceau de fromage. »

Une expérience dont l’écrivain n’aurait pas à rougir aujourd’hui, devant les adeptes des bains glacés et du survivalisme !

« J’ai longtemps craint que ces joies ne perdent à la longue leur mordant. Et c’est pourquoi je me suis ménagé cette première expérience qui n’est qu’un prélude. Mais non, à peine ouvré-je les yeux, chaque matin, que les joies tombent en pluie, elles me submergent : la couleur de l’aurore, le bruit des eaux, les glaçons, le froid lui-même, tout est, à qui sait s’y glisser, une occasion de douce béatitude et, de jour en jour, je sens le bonheur s’installer en moi. » (Henri Vincenot, Prélude à l’aventure)

(c) texte et photos DM (sauf indicatiojn contraire) mars 2023

Photo de couverture : abbaye de la Bussière, photo du site https://www.abbayedelabussiere.fr/

Prochain épisode 7/8 : Dans les vignobles, les mystères du palais

5. Au fil de l’eau, au bois dormant…

Après Cluny, Autun, et les longues réflexions sur l’art médiéval, la symbolique, l’alchimie et l’héritage compagnonnique, que ces deux joyaux moyenâgeux m’ont inspirées, la suite de ce récit de voyage va sans doute sembler comme un long fleuve tranquille, au fil de l’eau du canal de Bourgogne…

Nous y voilà, justement, à ce canal de Bourgogne, que nous rejoignons près de Pouilly-en-Auxois, après une halte à Arnay-le-Duc (dont je déconseille les toilettes publiques).

La vue de l’eau qui s’écoule entre les grands arbres nous ravit et colore immédiatement notre périple d’un autre sentiment : celui de tranquilité, de rythme lent, d’art de vivre. De la Bourgogne cistercienne, austère et monastique, nous sommes entrés dans une autre Bourgogne, celle des châteaux forts, des péniches et des écluses.

Le canal insuffle un rythme à ces journées paisibles qui semblent s’effilocher dans la lumière d’automne. Au cœur de la ville de Pouilly, ce canal, qui relie l’Yonne à la Saône, s’engouffre dans un passage en souterrain (le tunnel-canal, aussi appelé la voûte), long de 3.333 mètres (y verra-t-on un symbole?!)

Nous sommes ici, à la charnière entre les Vosges et le Morvan, sur la ligne de partage des eaux entre le bassin de la Seine et celui du Rhône.

La bourgade de Pouilly-en-Auxois ne nous ayant pas dévoilé ses charmes (camping fermé, semblant d’animation jusqu’à 19h, pas moyen de boire un verre ni de dîner après 20h…) nous passons une nuit agitée, l’estomac vide, sous une pluie diluvienne, et une douche au robinet d’eau froide le matin. Nuit qui aura, au moins, le mérite de nous faire apprécier d’autant plus une balade ensoleillée sur les berges du canal de Bourgogne le lendemain matin.

La campagne verte et ondoyante s’étale sous nos yeux, la plaine de l’Auxois barrée de deux grandes traverses : le canal de Bourgogne, et l’autoroute A6.

Même avec ces deux repères – ou peut-être à cause de la présence de ces deux voies qui entravent le libre vagabondage dans ces espaces campagnards – notre petite virée de la veille au soir, au coucher du soleil, dans un dédale de routes minuscules, se sera soldée par une totale désorientation. Mais au moins, nous avons repéré les directions de Commarin, Châteauneuf, Vandenesse, où nous comptons passer la journée.

Après avoir bu un café (l’un des plus chers de Bourgogne, je n’en doute pas!) place de la Mairie, nous errons, un peu hébétés par la mauvaise nuit, au soleil tout neuf, le long du canal à Vandenesse. Buller étant ma spécialité (j’avais déjà bullé en Suisse, à Bulle, mais j’ose me réclame de la confrérie des bulleurs sous tous les horizons) je me sens à nouveau à l’aise, le fil de l’eau m’a fait retrouver mon rythme circadien. Le calme et la solitude nous ravigotent, tandis que nous nous prenons à rêver d’une petite maison d’éclusier sur les bords du canal.

Je cherche en vain à identifier la maison des grands parents paternels d’Henri Vincenot à Vandenesse, son grand-père Alexandre dit Sandrot, forgeron et cheminot, et sa grand-mère Céline, qui vivaient au fil de l’eau sur les bords du canal, en dehors du village.

« Les écluses se succédaient, rapprochées comme des marches d’escalier de moulin, pour permettre aux péniches de franchir le seuil de cette fameuse ligne de partage des eaux qui faisait dire à mes vieux que notre tribu « tenait le faîte du Monde occidental » »,
raconte Vincenot dans La Billebaude, son ouvrage autobiographique.

Son grand-père, « homme du métal et du feu », était né à Châteauneuf – tout comme son autre grand-père Tremblot, de dix ans son cadet. « Ils avaient bien des souvenirs communs et commun aussi était leur penchant pour la farce et la mystification. De même leur bonne grasse humeur qui était celle de tous les gens du Haut-Auxois et de la Montagne. » Forgeron, ferronnier et ferrant par-dessus le marché et, intrigué par « ce qui se passait du côté de ce chemin de fer sur lequel roulaient ces prodigieux chaudrons du diable : les locomotives », il était devenu ouvrier aux ateliers de machines, puis chauffeur, puis mécanicien de locomotive.

Le père Sandrot, maître forgeron, « Persévérant la Gaieté du Tour de France » avait fait la guerre de 1870, puis avait été appelé en renfort contre les communards, ceux pour qui il avait « commencé à avoir de l’admiration et de l’estime, mais qui avaient, par la suite, « fait dans ses bottes », comme il disait, car il avait « vu, de ses yeux vu, les insurgés briser à coups de masse les outils, les tours, les aiguilles, les signaux et les appareils de voies et, tenez-vous bien, les commandes des locomotives ! (…) A partir de ce moment, il avait appelé les insurgés des « salopards », et personne n’avait jamais pu lui faire admettre qu’ils pussent être des gens respectables. Il faut dire qu’un compagnon du Tour de France a un tel respect de l’outil que, toute politique mise à part, celui qui le brise ou le sabote est un moins que rien. »

La maison du canal voit donc passer bien du monde, les péniches, les berrichons, les barques énormes de la compagnie H.P.L.M au nez blanc et rouge, qui faisaient « Paris-Dijon par l’Yonne en moins de dix jours ! ». Certaines embarcations étaient tirées par un homme ou deux femmes, d’autres par des mulets, et les plus grosses par deux beaux chevaux. « L’homme suivait en chantant comme un laboureur, son grand perpignan sur le cou : un fouet de quatre mètres, au manche de micocoulier tressé et à la longue mèche qui, savamment maniée, claquait comme un coup de fusil dans la vallée. »

Un jour, arrive la nouvelle que des bateaux à moteur vont être mis en service sur le canal.
« Mon grand-père avait bondi :
– Je l’ai toujours dit : la vapeur transformera le monde ! avait-il fièrement proclamé, en bon mécanicien de locomotive qu’il était.
Or, il ne s’agissait pas de vapeur, mais de moteur à pétrole, et le grand-père, déçu, avait dit aux femmes :
– Sacristi ! Vous allez voir ; on va être empoisonnés ! Vous ne pouvez pas vous imaginer ce que ça pue, un moteur à pétrole ! »

Triste prédiction…. Nous ne pouvons qu’acquiescer, nous qui vivons avec ces moteurs, un siècle plus tard, empoisonnés que nous sommes non pas seulement par les bateaux, mais les avions, les voitures et les camions, les grues de chantier, les tronçonneuses et les engins agricoles… non pas seulement par l’odeur, mais par le bruit, le visuel, et les particules de métaux lourds et de produits chimiques que tous ces moteurs déversent dans l’atmosphère, et que l’on retrouve dans nos tissus, dans nos organes, et qui mettent à mal notre pauvre organisme.

Ainsi donc, vint le premier bateau à moteur, L’Oural, en 1920, avec sa « charognerie de moteur à pétrole, et, avec elle, toute cette pollution, dont on devait beaucoup parler par la suite. » Le grand-père remarque que le sillage soulevé par le bolide, en battant contre la rive, va dégrader et saper les perrés*, où nichent les écrevisses….

* perré : mur, revêtement en pierres sèches qui protège un ouvrage et empêche les eaux de le dégrader ou les terres d’un talus de s’effondrer

Le même grand-père qui lui transmit aussi l’amour des arbres, puisque Vincenot, jeune, veut être chasseur, et accessoirement, bourrelier, ou forgeron, ou charpentier, ou bien encore mieux, bûcheron !

« C’était même ce métier de bûcheron qui me tentait le plus, parce que les parfums y étaient encore plus vifs et plus saoulant que n’importe où ailleurs, mais surtout parce que si l’on a l’outil dans la main et les odeurs plein la tête, la vie sauvage n’est pas loin ! Et quoi de plus roboratif que la compagnie des grands arbres ?
– Si jamais tu es patraque, me disait le grand-père Sandrot, mets-toi le dos contre un beau chêne de futaie ou un « moderne » de belle venue. Colle-toi les talons, les fesses, le dos et le creuteu [patois auxois, partie supérieure du crâne] contre le tronc, tourné vers le sud, la paume des mains bien à plat sur l’écorce, et restes-y aussi longtemps que tu pourras… Une heure, si tu en as la patience : Guari ! Regonflé à péter que tu seras !
– Regonflé de quoi ?
– Regonflé de vie, garçon ! »

Je me suis attardée un moment à cette maison du canal, et toute la vie qui gargouillait autour, que décrit si bien Vincenot ; et pourtant, ce ne fut qu’un bref instant de notre journée, car Chez Lucotte, sympathique gargote découverte par hasard au bord du canal, affichant complet, nous filâmes bientôt vers Châteauneuf, prenant de la hauteur pour mieux chanter les louanges de l’Auxois moyenâgeux…

Perché sur un éperon rocheux, le château de Châteauneuf est l’un des derniers beaux vestiges de l’architecture médiévale. Construit à partir de 1132 par Jean de Chaudenay pour son fils cadet Jehan (prénom repris par Vincenot pour son héros des Étoiles de Compostelle), il fut remanié au XVè siècle et passa entre les mains de différentes grandes familles. Dominant la plaine de l’Auxois, il trône paisiblement, et dans les ruelles du village on se sent acteur d’une recomposition historique bien arrangée… Le fait que nous soyons hors saison, hors vacances, et que le village soit d’un calme olympien, semblant nous appartenir à nous seuls, ajoute à notre gaieté – malgré l’horizon qui s’obscurcit à nouveau – de même que quelques bons verres de vins de Bourgogne.

Nous visitons le château, sa chapelle voûtée, en coque de bateau renversée, et le gisant aux pleurants de pierre noire (réplique du tombeau de Philippe Pot, seigneur de Châteauneuf, gisant les mains en prière, entouré de statues représentant, dans la tradition des tombeaux des ducs de Bourgogne, les nobles du voisinage venus pleurer le mort sous de longues capuches noires) ; ses appartements, sa salle d’apparat, ses latrines incrustées dans l’épaisseur des murs, ses cheminées, ses magnifiques meubles sculptés, ses tommettes aux traces d’animaux incrustées (car les tommettes, apprend-on dans Surprenante, curieuse et mystérieuse Bourgogne de Pierre Guelff , étaient mises à sécher dans la forêt), sa vierge à l’enfant en bois et ses vues imprenables sur les collines et le canal.

Pierre Guelff explique encore que le château est un bijou d’œuvre compagnonnique : « corniches, rejointoiement des murs à l’ancienne maison forte, charpente du toit composée de vingt-deux fermes devant supporter une couverture de lauzes sur une épaisseur impressionnante, soit une demie-tonne au mètre carré ! Seuls les compagnons pouvaient mener à terme ce travail difficile et délicat, car les bâtiments ne sont pas du tout construits sur un plan régulier » – érigé sur un éperon vertigineux – « faux angles, courbes, contre-courbes et irrégularités ne facilitaient pas la tâche. Pour arriver à ses fins, le Maître d’œuvre appliqua le Nombre d’Or qui, nuance importante, est la Sublime Proportion chez les Compagnons et la Divine Proportion aux yeux de l’Église. Le Nombre d’Or vaut 1,618033… est désigné par la lettre phi de l’alphabet grec en l’honneur de Phidas, sculpteur et architecte grec du Parthénon. Le Nombre d’Or est une proportion considérée comme esthétique, non seulement dans certaines œuvres architecturales ou picturales, mais dans les spirales des coquillages, le nombre de pétales, la disposition des feuilles des plantes… » Revoilà donc notre fameux nombre d’or ! Synonyme et représentation, à échelle humaine, de la perfection des formes et des proportions trouvée dans la nature. Le château présente également des marques compagnonniques dans les parois de bois et de pierre du salon : formes géométriques, lettres grecs ou monogrammes, marques des tâcherons (tailleurs de pierre ou sculpteurs payés à la tâche) ou signatures des maîtres ayant contribué à une œuvre magistrale…

De nouveaux orages étant annoncés, nous passons la nuit dans une charmante chambre d’hôte Ô bois dormant, tenue par la sémillante Vanessa, où nous passerons une bonne nuit dans la suite médiévale de la tour, nous prenant pour les seigneurs du château, bercés par le vent qui s’essouffle et les hululements des chouettes. Nous avons, à n’en pas douter, fait un bond dans le temps, et au réveil le petit déjeuner somme toute très moderne nous surprend dans notre rêve éveillé et nous ramène à la réalité : n’attendions-nous pas une collation de sangliers, de rôts divers en sauce, de galettes de maïs et de tartes aux pommes chaudes sorties du four ? !!

Neuf cents ans d’histoire nous regardent et le temps s’est arrêté un instant. Mais nous devons poursuivre notre journée à la rencontre d’Henri Vincenot, en allant galoper sur ses terres…

référence de lecture : Surprenante, curieuse et mystérieuse Bourgogne, Pierre Guelff, Curio Guide, Éditions Jourdan

photo de couverture : vierge à l’enfant, chapelle de Châteauneuf

(c) texte et photos DM mars 2023 (sauf indication contraire)

Prochain épisode 6/8 : Conversations privées au pays de Vincenot